Fljúgandi veiðimenn

Veiðar með flugvél? Fyrir okkur er það hrein abstraktion, eitthvað fullkomlega eðlilegt í Kanada.
Skrúfan snýst með háværri hróp. Við svífum hraðar og hraðar á yfirborði vatnsins, þar til flotarnir brotna loksins frá vatninu. Vélin er þegar ofarlega í loftinu – við ætlum að… píkur.
Í risastóru Kanada er flugvél með flotum til lendingar á vatni enginn lúxus, en aðeins nauðsyn. Það er loftbrú milli algerra óbyggða og siðmenningar, milli landnema og næstu bæja og þorpa. Þú getur líka farið að veiða með flugvél. Fyrir með hvaða hætti, ef ekki með flugvél, komast yfir hið fjarlæga, vötn og ár tapast meðal skóga? Fyrir neðan okkur glitrar gaddavatn blátt. Flugmaðurinn okkar, ungur Pat, hallar flugvélinni á hægri vænginn, og þá kafar það niður á við. Eftir smá tíma erum við að fljúga eðlilega. Og hvað, þar sem maginn á mér flettir. Pat hallar höfðinu áfram. Hákaraugu hans leita að einhverju á jörðinni. – Þú sérð þessa svörtu skugga í vatninu? Þetta eru allt píkur – yfir öskri hreyfilsins.
Það er svart fyrir framan augun á mér. Ég get varla séð neitt. En ég kinka kolli. Annars kafar hinn velviljaði flugmaður niður aftur, svo að ég sjái vikuna betur.

Við lendum á vatninu á meðan við hoppum aðeins upp. Flugvélin hafði varla stöðvast, Pat stökk út úr stjórnklefa og klifraði upp á vænginn. Wobblerinn hans féll í vatnið með skvetti. Eftir smá stund lækkaði hann stöngina niður, svo að tálbeitan gangi ekki of grunnt. Eftir nokkur snúning á handfanginu heyrist öskur. – Fiskur! Pat laðar að sér snúð í flugvélina. Fiskurinn klikkar, og vatnið skvettist í allar áttir. Ég fer niður að flotinu og tek upp rándýrið. Við náðum þremur eða fjórum píkum með þessum hætti, allt að þyngd u.þ.b. 5 kg.

Mín? Hann var aðeins að veiða Pat. Ég var óþolinmóður aðdáandi sem beið eftir aðeins einum bita og Pat áttaði sig fljótt á því. Hann synti eins nálægt ströndinni og mögulegt er, þökk sé, meðan þú ert með bringuvöðlur, loksins náði ég aftur meginlandinu undir fótum mér. Eftir smá stund er ég að taka snúð með snúningi. Fiskurinn hoppar upp í loftið, snýst um ás sinn og fellir höfuðið lóðrétt niður á við. Ég er að veikjast. Pat horfir á mig með bros á vör. Hann komst líklega að því, að maginn minnti á flugflug.

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *